Happy New Year Acid Trip [1/3] [1er jet rapide]

     Jeudi premier janvier 2009. 17H17 sur l’horloge digitale du micro-onde. L’esprit embrumé et le moral plein d’hématomes, je regarde béatement le monde extérieur à travers la fenêtre. Le ciel est triste. Il est couleur bleu éteint. Les nuages sont gris et bas, on dirait presque qu’ils menacent de s’effondrer. L’horizon est semblable à lui-même, inchangé, constant, quoi qu’il puisse se passer. Maussade.

     Je me dis que c’est peut-être parce que c’est moi qui suis immobile que l’horizon reste constant. Que c’est parce que je suis figé qu’il ne m’annonce jamais rien de nouveau. Soudainement, je ressens l’envie de marcher. De me vider la tête, me focaliser sur la cadence de mes pas. Je passe un manteau, enfile ma vieille paire de chaussures. Allons-y. Sortons voir comment rien n’a changé, dehors…

     La rue est morte, en cette fin d’après-midi. Il n’y a pas âme qui vive. Sûrement à cause du froid, et du contrecoup des fêtes. Tout est fermé, les portes sont closes et les rideaux sont tombés. Le vent souffle de violentes bourrasques, je me sens comme au milieu d’une ville fantôme. Une ville ou toutes les âmes reposent en paix, une ville que je suis le seul à hanter. Tordant à gauche, trébuchant à droite, suivant le sens du vent. Sans véritable but, si ce n’est celui de me perdre. Encore.

     Très vite, mes dents se mettent à claquer et mon nez devient humide. Je décide de bifurquer en direction d’un arrêt de tramway, je pourrais ainsi me réchauffer et me diriger plus rapidement vers un quartier plus animé.

     Arrivé à destination, je jette un regard sur le panneau d’affichage. Il indique 17 minutes. Une éternité. Je m’assoie mollement sur le banc et me frotte les mains dans l’espoir de les réchauffer un peu. Puis je sors de mes poches mes feuilles et mon tabac. Je tente laborieusement de me rouler une cigarette, histoire de patienter sur le quai en ayant l’air de faire quelque chose. Pas évident avec le vent et les doigts glacés.

     Machinalement, mes yeux se tournent vers le quai d’en face, et c’est là que je l’aperçois : Une femme, vieille comme le temps, petite et usée. Autant de rides sur le visage que de tombes dans un cimetière. Des yeux fourbes, crachant de haine et emplis de reproches. Fixés sur moi, sans un répit, sans un seul clignement de paupières. Une moue désapprobatrice, une rage contenue, étouffée seulement par la faiblesse de ses membres, ou par la force de son dédain, je ne sais pas trop.

     Je baisse la tête, vaguement gêné, honteux sans trop savoir pourquoi. Je me concentre sur ma feuille à rouler toute froissée. Mais mes doigts tremblent, le tabac tombe, mes lèvres miment un « merde », sans qu’aucun son n’en sorte.

     Je laisse s’éteindre le frisson qui parcourt ma colonne vertébrale, puis me remets à l’ouvrage, sans oser regarder ailleurs. Une fois terminé, je fouille mes poches à la recherche de mon briquet, tout en levant les yeux sur le panneau d’affichage. Il me souhaite une bonne année 2008, puis il m’indique 17 minutes. Mon Dieu, je suis seul. Même le temps m’a quitté.

     Je fume ma cigarette en tentant de ne penser à rien. Je regarde mon reflet dans l’eau qui s’écoule le long du caniveau. C’est étrange, et ça résume si bien mes périodes de spleen : j’ai passé la moitié de la journée à la fenêtre, et je ne m’étais même pas aperçu qu’il avait plu. Lorsque je relève la tête, je sursaute, effrayé par la surprise : La vieille femme se tient à deux centimètres à peine de moi, la même expression terrifiante collée sur son visage en lambeau. « Regarde ta main », me dit-elle. Sa voix est éraillée, sifflante, désagréable. J’ai deux fois plus froid qu’il y a une seconde à peine.

     « Regarde ta main », qu’elle me répète, un peu plus durement, alors que le vent hurle son effroi. J’essaie de me ressaisir, lâche péniblement un léger « quoi ? », piteux et mal à l’aise. « Regarde ta main ! », hurle-t-elle encore en guise de réponse. Je m’exécute, gelé et proche de la panique, le cœur battant la chamade, la nausée au bord des lèvres. Je lève mes mains, les regarde, sans rien remarquer d’inhabituel. Je repose mes yeux sur elle, hébétés, cherchant à comprendre. Elle sourit, un sourire méchant et des yeux satisfaits.

     « Tu n’as plus de ligne de vie », murmure-t-elle comme on fait grincer une craie sur un vieux tableau noir. Un tramway passe, aussi vite qu’un train à grande vitesse, puis disparaît dans le lointain. Elle aussi, remarquais-je, avait disparue. Le tableau indique toujours 17 minutes.

     Je m’affaisse lourdement sur le banc et tente de maitriser ma respiration. Puis, je ferme les yeux en me vidant les poumons. Je les rouvres, avale un grand bol d’air, et ose enfin scruter timidement la paume de ma main gauche. Mon cœur se fige tandis que le panneau passe à 18 minutes. Je n’ai plus de ligne de vie…